Loved

¿Por qué será que a los poetas les gusta tanto el firmamento? La promesa de lo eterno es lo que se esconde entre sus estrellas y cometas, en los mundos y constelaciones infinitas que nos recuerdan constantemente lo pequeño de nuestro ser, lo mínimos que somos comparados con el azul de la noche, con el bosque y sus susurros, con la noche y sus secretos guardados para siempre en algún rincón de la memoria de los muertos que ya no están y que amaron hasta el fin.

La noche parece eterna al lado del tiempo. Miles de sombras danzando en medio del fuego de sus ojos, bastó una noche para soñar que la amaba y llenar así todo su mundo de luz, siendo un amor tan grande que los hacía lucir pequeños al lado de tan infinito universo construido para dos simples y humanos amantes.

Moviéndose al ritmo del canto del ruiseñor siguen saltando de galaxia en galaxia, de planeta en planeta, cada mundo más dulce y profundo que su antecesor, parecía un milagro que aquellos humanos ojos fueran testigos de tan magnífica grandeza, pero finalmente es esa bella durmiente en el bosque la que hace que el poeta vuelva a la tierra y con él su deseo de tenerla, el cielo y sus constelaciones son ahora los pequeños, nada importa al lado de tener a esa persona amada, tal vez sea eso lo que haga que los poetas recurran al cielo para escribir, ¿qué importan las galaxias y las noches estrelladas si se tiene al lado a la persona amada? Todo parece pequeño, nada es perfecto salvo esa persona, a veces desearía ser poeta, poder jugar con las palabras y dejar marcas imborrables en el tiempo y el espacio, no tiene que ser el espacio de los libros de historia, sólo el de un pequeño momento retratado para siempre en la mente de unos pocos.

Escuchemos la voz de las armonías que el universo ha construido para nosotros, vivamos maravillados el embeleso de las noches y el suspiro de la cambiante luna que nos ve desde la distancia y cambia junto con nosotros, no importa que no concluyamos nada, sólo crucemos el umbral del tiempo y quedémonos allí escondidos para nunca tener que decir adiós…

Quizás todos seamos poetas, sólo que no sabemos asumir dicha misión todavía, nos falta la luz del amor y la sangre de la experiencia corriendo por nuestras venas, tal vez algún día podamos saltar de mundo a mundo, sin importar siquiera el pasado o el futuro, sólo los segundos y los minutos de lo que canten nuestras voces y lo que oculten nuestros silencios cuando oigamos el ruido de la ciudad y olvidemos oir a nuestras mentes y nuestros corazones.

Forgotten

Por mis manos llegaste a las estrellas; Por mis ojos, al brillo de la aurora. Yo te hice quien fuiste, y ahora sólo eres un recuerdo incómodo, víctima de la pena y la distancia. Lo fuiste todo, llenaste de luz los vacíos oscuros de mi alma, y ahora sólo hay silencio donde hubo música, volvemos a ser simples humanos, no las deidades magníficas que se amaban y se burlaban de la palabra “imposible”. 


No eran tus manos las que sostenían mis manos, eran tus caricias y tus besos, y ahora como una abeja picoteas mi alma zumbando una sola palabra, pasado pasado pasado, te amé pero ya no estás, como el poeta que lamenta entre sollozos el adiós a su propia musa, un velorio en el que él mismo es la víctima y el victimario, porque el día en que la muerte decidió romper las hojas de su historia nada más quedó, sólo la ausencia y el recuerdo de lo que nunca volvería a ser, en parte es gracias a él que se cumple la profecía, “polvo eres y en polvo te convertirás”, aligeró sus cargas sólo para verla ascender y perderse para siempre en lo inmenso de la noche, no más rostros felices, no más sonrisas angélicas, no más promesas cumplidas por difíciles que fueran, sólo el susurro del ayer y un mundo que sigue su rumbo, así tú y yo ya no lo recorramos de la mano, ahora eres polvo, y soy yo quien esparce tus cenizas.


 El verano se acerca, ya no sé qué hacer, el calor sólo te seca más, seca más tu recuerdo, el polvo de la tierra que se esconde entre mis uñas, ah uñas que antes jugueteaban en tu pelo y en tu espalda, como aquellas memorias que sigilosas intentaban huir de mi mente, ya no te recuerdo, no puedo siquiera reconocerte, lo que antes me era dulce y familiar ahora es un simple manchón de tinta en el cuaderno que escribí y llevaba tu nombre, te quité tus abrazos, tus conquistas y el pasado tras tu apellido, todo para nada, la muerte barrió las calles donde antes nos besábamos, y como dura Inquisidora borró de tu rostro la sonrisa de dulzura que tanto extrañaría. Tus ojos ya no ven el mundo que juntos recorrimos, sólo la negrura de la muerte, aquella intrusa que te raptó de mi lado. “La sangre al hombre exige lo que para el cielo es imposible.” Escribió una vez el poeta, pues ahora sello con sangre nuestra alianza, una alianza entre mis pies descalzos y el suelo donde yaces esperando ser parte de mis difusos recuerdos.

Como vidrio que se sopla con el fuego de tu aliento

Menuda idiotez, esto me pasa por escribir cuando debería estar durmiendo

Y sí, este poema de nuevo va inspirado en "Lucas" y en la mágica Isla de Murano, en Italia, espero lo disfruten, decidí acompañarlo con dos lindas imágenes de ese hermoso cristal :D

Giro entre tus brazos sumida en dulce sueño

El fuego infernal no parece eterno

Se hace llevadero cuando tú me sostienes

Soy una figura de vidrio , en eso me has convertido

Continúo girando, sonríes al formarme

Frágil, soy muy frágil.

¿Mucho pedir oír un "Je t'aime " de tu parte?

Frágil como la eterna distancia que nos separa,

tú en tu caldera, yo colgando en mi barra

Me sigues girando, me sigues formando,

¿Acaso eres tú mi noble artesano?

Caballero de mi arte , hacedor de mis encantos

Delicia de mis pasiones, lujuria bañada en llanto

Como vidrio que se sopla con el fuego de tu aliento

Me entrego a la rima, la prosa en el viento

No conozco tu taller,

pero soy tu obra de arte

¿Cuánto más tiempo seguiré sumida en este fuego?

El cálido fuego en tu mirada, tus labios,

Fuego que torna en esperanza mi sueño.

Gracias por leerme, espero comentarios y opiniones :D

Palabras fuera del léxico realista

Han sido días tan idiotas, tan monótonos, o bueno, monótonos no caray, la pasé pésimo por culpa de gente que no vive la vida sino que se preocupa por hacer miserables a los demás y ya, ésas son sus vidas. Pero hoy no vengo a hablar de eso o de mis experiencias con famosos. Vengo a hablar de un sentimiento muy común y es el de creer amar a alguien, llegar a sentir que efectivamente AMAS  a ese alguien, y con la dura y maldita realidad comienzas a entender que sólo es un capricho, un reflejo inherente del alma por evitar la soledad, de ahí que llore por un poco de compañía, por desconocido que parezca el rostro de ese ser a quien decides amar. Pensando en esto decidí escribir estas pequeñas líneas, las cuales quisiera dedicar a "Lucas" ( nombre modificado por razones de dignidad XD ) , espero que las disfruten :D

 El silencio de mi luto se torna eco de tus palabras.

 Susurras mi nombre pero ya no puedo sentirte

Acaricias mi mejilla pero ya no me sonrojo

Creí amarte, estaba dormida.

Creí quererte, entendí que así no funcionaba la vida.

Creí ser quien era, hoy decidí ver mi reflejo en tu mirada

No soy quien ambos esperábamos que fuera,

Aún así , por irónico que parezca,

Sigo creyendo en esa palabra llamada amor....

Por mucho que haya decidido borrarla de mi léxico realista.

Bueno, quejas comentarios, tomatazos, todo se recibe :)
Gracias por leerme :D

Envidia

En días como éstos me pongo a pensar qué pasa con la vida que sube, baja y nunca se estabiliza. La envidia es un veneno que poco a poco carcome mi alma y la vuelve trocitos. Sufro por envidiar a los demás, y sufro por saber que soy envidiosa ¿ A qué juego? Mierda mierda, mierda mierda, es todo lo que puedo decir. Mierda.

En días como éstos mi alma poética se siente corrompida y sucia, como si no pudiera pararse frente a un espejo jamás.... Jumm... espejo, se me vino algo a la mente, veamos qué sale:

Espejismo:

El día que acepté romper el espejo de mi alma,
Miles de fragmentos volaron por el aire:
uno ha quedado atorado en las pantuflas de mi madre
otro más pequeño en la cama de mi gato
estoy buscando uno ¿ lo has visto?

Detrás de tu dinero, tus gafas de sol, tu maldito ego
¿ lo ves? no, yo tampoco veo ese fragmento.
Tal vez un pequeñín se haya quedado en mi dosis de cafeína de esta mañana
Fragmento perdido , qué bueno sería encontrarte

El espejo de mi alma intenta reconstruirse,
las grietas lo hacen ver feo, débil, cansado:
un espejo lleno de miles de espejos,
cada uno proyectando un rostro distinto

El día que acepté romper el espejo de mi alma,
olvidé que no tendría dinero para uno nuevo.

Listo, qué bien se siente desahogarse y que nadie pueda decirte ni "mu" por ello, o al menos, no de frente.

La Curiosidad no mata a la mariposa del Oriente

Este pequeño e incluso incoherente post trae algo de paz a mi interior. Esta mañana estuve a nada de cerrar este pequeño espacio de letras y milagros, ya que la tecnología me atropella y me duele en exceso ver mis poemas desconfigurados y vueltos una nada nauseabunda, llegando a preferir no publicarlos, que publicarlos y no irradien la belleza que sé que algunos de ellos pueden llegar a irradiar, así que descanso unos breves minutos de mis crisis poéticas y me dedico a hacer un breve escrito a petición de una amiga muy querida que me dijo " escribe algo de mí".

Suena ridículo eso de hacer escritos por pedido, mas ciertamente es la amistad y el carisma lo que mezclado con la tinta puede quedar aquí plasmado:

La mariposa del Oriente posa sus alas en las flores de cerezo al salir la primavera. Los colores de sus alas están llenos de tornasolada alegría y encanto, y su volar es sincero y rítmico con los latidos de su corazón. Si su corazón late fuerte, la mariposa vuela alto, y si late lento, casi que llega al suelo.

Una vez escuché que las Mariposas viven tan sólo 24 horas, pero no esta Mariposa; la Mariposa del Oriente vive cada día como si fuera el último , y se pasea feliz por los bosques.

Una vez un maldito ogro intentó encerrarla en un vaso de cristal negro como su corazón, pero con ayuda de otras Mariposas ella pudo salir.

Sigue siempre adelante mi pequeña y curiosa Mariposa, nunca dejes que nada ni nadie corte tus alas, sueña y vuela alto muy alto, que nunca estarás sola pequeña mía.

Te quisiera dedicar este fallido intento de Haikú, que es la forma poética representativa del Japón:

"La Mariposa posa sus alas curiosas en las ramas del cerezo:

ya no se sabe qué es más bello rosa y hermoso

si el pétalo, el viento , las alas o el silencio"

Muack te amo mameeeeee <333

Perdida

Soy como Peter Pan, busca y busca su sombra
Camina y camina por bosques desconocidos
El sol que te alumbraba parece haberse sumido en un eclipse eterno

Soy como Peter Pan
Vestida de rojo escarlata
Convirtiéndome poco a poco en Capitana Garfio
¿acaso no perdí mi sombra?

No, mírate en el espejo y verás
Lo perdido es tu esencia,
la sombra está allí, difusa confundida y oscura

¿Qué sucedió?
Antes no eras así
¿Dónde está tu cuerpo Peter Pan?

Camina camina, sigue caminando,
el bosque oscurece al caer de la tarde
y no logras ver las estrellas en tu cielo

Sigue buscando pequeña Peter Pan
No dejes que Nunca jamás
rapte lo que eras
para siempre.

Prosa inútil

Escribo con sangre

La historia de mi vida

Manchada, marchita

Solitaria , dormida.

Páginas en blanco

Rudas y filosas

Mi pluma las rehuye

Hace un alto y las borra

Sílabas, sonetos

Carne y mente juntos

La historia de mi

Sangre corre por venas

Añejadas con las páginas

De otros

Historia, historia, sigue fluyendo

Entre lágrimas y

Risas la sangre

Prevalece, no he muerto.

Ying y Yang

¡ Sorpréndeme! dije al reflejo del espejo en mi pared.

Lunes, 6am: mañana tranquila y helada como siempre.
Suspiré para mis adentros;conocía bastante buen la rutina:caminarás hacia el bosque ( llevando en la mano una taza de café ) , te sentarás en la misma banca de siemprew, suspirarás y tarearás la misma canción de siempre. Todo será como ayer y no presentará gran diferencia en relación a lo que te espera mañana.

Tu cabello antes era negro, ahora es rojizo; antes era bonito, ahora cuelga muerto entorno a tu rostro como una cortina cómplice de tu silencio. ¿Mejillas? rojas, como siempre.

Algo había cambiado solamente: la carta arrugada entre tus manos ya no estaba ahí, ahora descansaba en uno de los tantos basureros de ese parque.

"Te dejé ir, así como tú lo pediste"

Valeriana Literaria

Receta para conciliar el sueño en noches como éstas:

Abrázate a él, no lo dejes ir bajo ningún concepto. Si se va nunca volverá, y de hacerlo, nada será como antes. Los sueños son difíciles de recuperar ¿Sabes? , y más cuando tienen la forma corpórea y a la vez etérea de un hombre.

Un hombre, puede ser como tú quieras, el hombre que una vez fue real ya se ha ido, no hay más camino que el que tienes al frente. Siéntelo, respira su mismo aire, sueña sus mismos sueños, cree en que él existe .....

Besa sus labios, acaricia sus mejillas y siente los párpados de sus ojos bajo las yemas de tus dedos, piensa que es real, así tu mente te diga lo contrario. Cierra los ojos de ser necesario, tararea una canción y ............ despierta.

Poética de lo Emo.

"Alice, qué emo estás escribiendo últimamente" Eso leía la Dama mientras suspiraba en la mañana de invierno. Podría vivir en un país tropical y todos los detalles, pero el frío estaba congelando sus largos y regordetes dedos , al punto de imposibilitar que escribiera con su habitual agilidad.

Tic tic tic ,así sonaban las teclas de su pequeña computadora: Qué irónico, su ritmo incesante era similar al pasar del tiempo en el reloj, siempre puntual, siempre continuo.

Así como ella pasaba los dedos por su teclado, el tiempo se encargaba de pasar por los días , las semanas y los meses. ¿ Cómo? ¿Ya estaba a Junio? ¿En serio estaba en vacaciones de mitad de año y de fin de semestre? La sorpresa la invadía y a la vez la exasperaba . ¡ Maldito sea el tiempo! Cuanto más deseaba detenerlo, más la perseguía por múltiples habitaciones y espacios.

Sin embargo, el tiempo tenía múltiples facetas, y le era casi imposible procesar en su mente que sólo habían pasado 17 días desde la pelea que rompería su amistad con su ahora ex-mejor amigo.La Dama quería llorar, trataba con todas sus fuerzas de expulsar las lágrimas que clamaban a gritos ser liberadas, pero, por más que intentaba, no lograba sacar más que unas pocas gotas, acompañadas de mudos sollozos. Los sollozos se habían negado a salir . " Si tus Lágrimas no salen, nosotros tampoco lo haremos, somos un equipo" decían ellos y se cruzaban de brazos sin hacer mucho por salir.

Maldito sea el tiempo, maldita sea la hora en que el destino decidió que escribiera en soledad. La Dama estaba inconforme, todos se han sentido así en algún momento de sus vidas. Ella quería correr, quería gritar, quería volar sin temor a caer en un océano de inmundicias y bajezas humanas. Quería ser simplemente ella, sin máscaras secretos o mentiras. Quería vivir, y no preocuparse por nada, ya se había preocupado demasiado por lo que los demás le habían hecho, y estaba muy deprimida por ello.

La Dama quería estar tranquila, a fin de cuentas , para eso el tiempo estaba de su lado y ahora estaba en vacaciones.

Tal vez deba obtener un empleo de verano, algo que me dé dinero y me mantenga ocupada, como todo joven normal haría a mi edad. Momento. ¡¡¡ YO-NO-SOY-NORMAL !!! ¡¡Mis propios pensamientos ya me mantienen demasiado ocupada como para agregarle a ello un empleo que me deje peor de exhausta de lo que ya estoy!!

La Dama se reía ante la voz en su mente que le decía que no buscara un empleo, que ella no era normal y por ende, sus vacaciones tampoco debían serlo.

¡Poesía! Era fascinante cómo una sola palabra podía transportar a la Dama a otro mundo, un espacio donde podía escribir sin que nadie le recriminara nada, tal vez de ese modo podría descansar , y sin necesidad de ir muy lejos de casa, o abrazar un simple árbol sería suficiente , a fin de cuentas, a la Dama le gustaban los abrazos, así no recibiera muchos a menudo....

Rayos, he escrito demasiado y ya me duelen los dedos..... ¡Eso es! Aprenderé a usar bien el teclado, ése es un buen propósito de vacaciones..........Jummm...Por favor, sé honesta contigo misma, no lograste aprenderlo en quinto, ¿Por qué habría de funcionar ahora?

Otra risita acompañada de un suave masaje en las manos. La Dama no quería sufrir artritis o algo por el estilo, si iba a ganarse la vida escribiendo basofia elegante, debía cuidar mucho de sus manos, a fin de cuentas, ellas eran su herramienta......Junto con su corazón. Ella había entendido que la lógica y la razón no eran buenas compañeras en su profesión ah-ah.

¿Qué es eso que veo caer? Es nieve.............¿Nieve? Papáaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa ¡¡Hay nieve hay nieveeeeeeeeee !! " ¿Nieve? Yo no veo nada Cindy, estás como chiflada"

Oh...... La Dama recordó que su padre muchas veces no veía la ventana que daba a su corazón, y por eso no veía la tormenta helada que se ceñía sobre el corazón de su hija...

"Alice, qué emo estás escribiendo últimamente"

Sí, tal vez su amiga escritora tenía razón..... Pero....¿Cómo más iba a escribir si la Dama había muerto y con ella su corazón ?

Poesía Estúpida

Sentada en una banca sin fondo

Observo la vida pasar ante mis ojos:

Estúpida, torpe, ridícula, hermosa.

Supongo que no queda de otra; o vives en verso o vives en prosa.

Si vives en verso, te enfrentas a mares de lujuria y armonía.

Todo concuerda, todo rima

Mas si te enfrentas a noches oscuras, andares rápidos y suspiros ocultos,

entonces..............entonces estás viviendo en prosa.

Verso, rima, prosa,caos. Acabo de quedarme bloqueada, no tengo más basofia elegante para escribir

Pienso, hablo, callo, escribo.

Nadie ha de leer esto, a fin de cuentas, estas malditas palabras no son letras, no son sílabas.....

Son pétalos de flores marchitas, flores regadas con amor y arrancadas con odio. Un odio profundo e inmisericorde que acabó con la rosa antes rojiza.

Ahora sus pétalos caen lentamente, y con ellos su vida, su infancia....Y su risa.

Mírenla ahí, sentada en una banca de su U.