martes, 14 de septiembre de 2010
Prosa inútil
Escribo con sangre
La historia de mi vida
Manchada, marchita
Solitaria , dormida.
Páginas en blanco
Rudas y filosas
Mi pluma las rehuye
Hace un alto y las borra
Sílabas, sonetos
Carne y mente juntos
La historia de mi
Sangre corre por venas
Añejadas con las páginas
De otros
Historia, historia, sigue fluyendo
Entre lágrimas y
Risas la sangre
Prevalece, no he muerto.
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1 comentarios:
A veces la sangre prevalece pero la gente está muerta. ¿De qué sirve la sangre si el corazón que la bombea ya no siente?...
Aparte de eso es un bello poema. Escribirás tú historia más de lo que te imagines y el papel añejo, con rastros de otras vidas estará ahí junto al tuyo para siempre. Tintas de colores trazarán nuevos rumbos y la sangre que marcaba el papel solamente se quedará bajo tu piel...para que vivas.
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